Père

C'est l'histoire de mon père. Mon père nous emmenait souvent à la montagne. Bon marcheur, ayant pratiqué l'escalade, il était toujours loin devant pendant que nous souffrions derrière. Une fois, gamine éreintée, je faillis écraser une vipère : Ma mère s'en aperçut, hurla fort terrorisée, et mon père revint sur ses pas tuer la bête à grands coups de bâton. Mais c'était l'exception, je ne voyais que son dos le plus souvent.



Un jour - j'avais passé la trentaine - il m'emmena pour une petite balade. Nous n'étions que deux, il ralentit, me parla. Ses petits tracas, sa vie quotidienne. Une fois.